¿Ves los árboles en el bosque?
¿Ves los coches que las ciudades ensordecen?

¿Oyes los llantos y las risas?
¿La musica?

¿Tambien hueles? ¿saboreas? ¿sientes?

Yo también, pero no quiero mas.
Prefiero el mundo impalpable,
no ver los árboles, sino lo que hay antes de ellos
lo que los impulsa, anima, ánima.

Entre mi cuerpo y el cuerpo del árbol no hay nada
esa nada que hay llena toda la existencia,
en esa nada todo lo sensible e insensible,
no es nada.

Nada de nadie, habitado por todos.
Todo de nadie, habitando en nada.
Todo, posterior a la nada, sin nadie.

Solo los que escuchen comprenderán
y los sordos, vivirán.

Campo de otoño

 De la llanura entre los árboles sopla el viento,
el viento aún fresco del verano,
una mano invisible tiñe unas cuerdas,
el viento tiñe su voz naranja y marrón del otoño.

Y el poeta oyendo su cancion se pregunta
que soy, que me rodea.

Y el viento que tiñe su alme le responde
tu, poeta, eres este campo de otoño,
lo que te rodea es este campo de otoño, que, poeta, eres tú.

respirar, respirar

Dime, amigo ¿Cuando cierras los ojos al dormir con otra persona
¡que respiras!?
¿No se vuelve el aire distinto,
no son olores que inspiran emociones?
Puedes cerrar los ojos y la boca,
puedes dear de sentir tus oídos y tu tacto

y solo dedicarte al sexo.
Amor y respiracion,
sexo y olor
mundo de dos y realidad.

Respiración, la triste y ultima unión con la realidad.
Respiracion, la excitante y primera unión con el sexo.

Por eso amigo, hacer el amor sin atender lo que hueles es incompleto,
la respiración, que te ata a la realidad es otro elemento necesario.

Por eso amigo, haz el amor y olvida tus ojos, tu boca,
tu oido y tu tacto, amigo, haz el amor al lado del mar,
huélelo y harás el amor con el mar.

No me escuches a mi

¡Olvídame! ¡Olvídate de mi!
Deja de escucharme a mi
y escucha mi voz,
cierra los ojos y escucha solo mi voz.

Escucha mi voz en el sonido de la hierba al crecer
y en el idioma de los árboles
que confundimos con el aullido del viento
entre sus hojas de hierba rígidas.

Escucha mi voz en la quietud de las nubes
en su espejo triangular el mar y su techo el cielo.

Escucha estas palabras que al escucharlas no son palabras,
míralas, óyelas, saboréalas, siéntelas en las yemas de tus dedos
cosquilleándote el alma

¡Olvídate de mi!
Escucha mi voz y se tu oído

¡Olvídate de mis palabras!  ¡No intentes comprender nada!
Oye solo mi voz y el sonido del viento

Escuchame bien ahora porque
este es mi último momento
para decirte que sigas oyendo mi voz
en el sonido del viento
¡Olvídate de mi voz!

te quiero el mar

Quiero ser para ti el mar,

quiero ser esa playa en la que te bañas tranquila

y formar parte de esas olas

con su rápida espuma blanca.

A la luz de la luna de Cerdeña

abrazarte absolutamente como solo el agua puede.

Al principio de la imagen, bajas casas iluminadas de Siracusa,

al final de la imagen, solo la negra transacción entre mar y cielo.

Quiero ser el mar de la perdición,

donde te bañas desnuda,

donde no tengas preocupaciones

y me acaricies cuando nades

y seamos solo tu y yo.

Quiero ser el mar y como el mar

te murmurarñe susurros de amor con la cadencia de su rugido,

y gemirñas habiendo llegado a la perdicion,

te revolverñas en mi deseñandome mas fuerte.
Entonces la calma desaparecerña y llegara la tormenta.

Quero ser el mar de la locura

donde te revuelvas sin descanso

y abrazarte con mis olas

y penetrarte con mi aroma.

Y cuando te canses y ya no pidas mas

volveremos a la calma con la lentitud de las mareas,

mis murmullos serñan arrulladores para que duermas con una nana,

meciéndote en las olas que movere por ti.

Aun siendo el mar, si te miro fijamente todo me parece enano,
y si pienso en ti todo me parece lejano,
no asi las nubes y el cielo, esos son cercanos a ti,
y puede que los estes mirando mientras te escribo estos versos.

Me entristece pensar que nunca podré como el mar,

 y asi abrazar todos los rincones de tu ser y darte calma.

Quiero ser el mar, pero no quiero que acabe este poema,

no quiero que vuelvas del mar de Siracusa y Cerdeña, quedate alli conmigo,

tampoco quiero que la nostalgia te impida reir;

no puedo ser el mar, pero puedo serlo para ti,

no quiero ser el mar, quiero serlo para ti.

la taza de barro

Ahora que tengo una taza de barro
no huelo el te que arde en su interior,
solo huelo el barro que es vida.

Su color de tierra me impide ver el poso,
tampoco huelo la miel, siguen estando,
siendo disimulados por algo mas fuerte.

Eso que huelo es lo que me hace soñar contigo,
lo que hace que piense en apoyar el barro de mi vientre
en el barro de tu espalda, y unir nuestras piernas y sexos en uno solo.

El barro es tierra, asciende a nosotros desde la tierra,
por eso moldearé tu cuerpo desde los pies, como una estatua
recorrere tus piernas con las manos hasta las rodillas,
entonces moldearé con mis labios y lengua tu muslo interior, y tu interior.
tu vientre lo moldearé con el mio, en un movimiento largo y repetido,
tus hombros con mis dientes, y tu cabeza solo la besaré.

Quiero barro de ti, quiero que seamos barro, vida, eso quiero de ti.
Como la arcilla, quiero que seamos una maquina de arcilla tu para mi y yo para ti.
Recorrer tu interior con mis manos como barro en movimiento.

Te recuerdo al sostener mi taza de barro y sorberla,
y al besarla y al lamerla por no tenerte a ti.
Deseo que seas tu, que seas el té de su interior
y al besar la taza que me devuelvas el beso con el mismo calor del té.

seguridad

abre la mente                  pierde el sentido
rompe las cadenas                              desmayate con alcohol
escucha todas las opiniones                     aspira el humo de un prr
piensa por ti mismo                        consume lsd
actua por tu cuenta                        respira cocaina
respeta a los demas                      haz puenting sin cuerda
vive y deja vivir                     abre las espitas del gas  y cierra las ventanas
ama a Dios                           revienta las torres gemelas
se carinoso y respetuso            deja prenadas a tdas las adlescentes que veas
actua como quieren que actues          sorbe el cerebro de tu opresor con una pajita
lee mucho, es bueno              masturbate leyendo a Walt Whitman y correte en su poema favorito
ten cuidado, la seguridad es lo primero        tortura hasta la muerte a todos los monitores de entrenamiento
ama a Dios sobre todas las cosas          jeje

el olor de la miel en el poso del te

Me gusta el olor a miel en el poso del te
y me gusta cuando al hacer el amor
entrecerras los ojos y te muerdes
el labio inferior de tu cara roja y humeda,
y como intentas disimular tus gemidos
y te salen asi otros mas fuertes.

Adoro el sabor miel de tu lengua
y como me dejas con la miel en los labios
(sin dejarme llegar a mas).

Me hace gracia cuando te sueltas el pelo
estando encima de mi y dices:
"el ataque de las rastas".

Me gusta cuando te tumbas boca abajo,
a mi lado, solo para hablar,
y en estos moments, me das un rapido beso sabor miel.

por la ventana

Cuando por el cristal al llover miro
borrosas manchas ya mojadas se distinguen,
creo distinguir un dragon comiendo un rosal.

También un arbol, solo camaleones ordenados,
las hojas de hierba, siempre son hojas de hierba.

Sobre la lluvia, un cielo en llamas y sin Sol corona pájaros en llamas,
que caen lentamente, sin prisas en las hojas de hierba, siempre verdes.

Un viento desgarrador corta el mar al fondo de la imagen,
las olas mastican los barcos errantes, y sus esperanzas, donde no hay hierba.

Bajo la lluvia, veo solo guerras, intentos de dominacion entre personas,
con palabras cortantes, convierten la hierba verde en roja.

Cuando por el cristal al llover miro
solo veo el reflejo de mi alma.

Elegía de la rosa

Una mañana dos muchachos salieron
a dar un paseo por el campo.

El joven varonil, en un gesto galante,
arrancó una flor y se la ofreció a la joven.

La joven, dubitativa, buscó respuesta en la flor
que le respondió con su olor.

"Criada en la libertad del campo,
es triste que hayan necesitado arrancarme
para olerme por primera vez.
Para ello han necesitado separarme
de la tierra a la que pertenezco.
Y conservaré mi olor, pero he perdido mi esencia,
tampoco les importa, solo perciben con los sentidos.

Pero no soy yo la que ha muerto,
sino ellos por no sentirse parte de la naturaleza.
Me reconocen por un nombre relacionado con una imagen
en vez de reconocerme por mi olor.

Creían quen no tengo voz, y es verdad,
pero puedo comunicarme igualmente."

Y era cierto, porque la joven interpretó el mensaje
y rechazó en ese momento todas las convenciones
escupiendo a su acompañante.

Un golpe de pronto,
una mejilla abierta,
una ceja rota,
un diente caído.

¿Lloras de dolor?
Sigue llorando, eso es bueno,
pero no te lamentes, eso es malo,
siente el dolor y disfrútalo,
nunca lo sentirás tanto como ahora.

Lame la sangre que baja de tu frente,
saboréala, ¿Ya la notas?
¿A qué sabe? Se que es raro, pero te ayudaré,
sabe a triunfo, victoria,
Eres tú quien apoya la cabeza quebrada en una farola,
pero has ganado.

La vida es una broma, y si no te ríes con ella,
se reirá de ti.

Así que sigue sangrando, no te tapes la herida,
insulta a quien te ha pegado con ingenio.
¿Ya te has desmayado? Si no lo has hecho,
puedes subir otro escalón,
ya deberías poder bañarte en sangre, hazlo.

Esa debe ser tu última sensación,
revolcarte en tu interior, unir interior con exerior.
Si mueres así, podrás reír como los inmortales.

Commprenderas que la vida es una broma en un nivel mas,
y te reirás de ella.
Da igual, tienes los ojos tan nublados que no lo comprendes.

A quien va dirigido mi mensaje

Amigo, hermana
amiga, hermano.

Si te sientes desnudo
solo cuando te quitas la ropa.
Si no consideras la piel mas ropa.
Si necesitas estar vestido para no sentirte desnudo.
O en definitiva si crees que hay una relación
entre estar vestido y desnudo.
Entonces, nunca te has desnudado

Que pienso del modernismo y la forma

Cielo azul cielo, estampado de nubes como borreguitas,
debajo, mujeres de hermosos ojos negros como una noche sin farolas,
niñas rubias que amo y a las que dedico los versos mas tristes esta noche.

Proyectadas relaciones entre desconocidos en la acera bajo la lluvia,
donde al final solo hay perlas y diamantes del tamaño de su amor.

Rosas que al cogerlas me pincho,
azucenas que beso
y margaritas que me como
y salen en forma de estos versos
para estrellarse con el papel

A una médica de Burkina

Cuando te amo pienso,
la vida está atada por hilos,
y a cada beso tuyo, se rompe uno,
lo unico que espero es morir a besos.

Y así, libre y sin ataduras, fluiré.

Rodearé las costas de los continentes,
exploraré todas las cavernas,
descubriré todos los océanos,
conoceré todos los pensamientos,
siempre dentro de un beso tuyo.

el albatros de cera

Sentado a la orilla del mar, un albatros
hundió sus afiladas garras en la arena
cerca mío. Estiró una de sus enormes alas
hacía  mi enfermizo ser escuálido.

En la confusión de abandonarlo todo
por volar sobre el negro y verde y entre el blanco y azul,
atravesamos calmas y tormentas, como amigos,
hablábamos sin palabras de alma a alma.

Una vez hubimos rodeado el mundo,
seguido la línea de las costas verdes escarpadas
y las planicies de hierba azul,
quisimos, en nuestra soberbia, llegar al Sol.

El viaje no fue largo, ni mucho menos,
en cuanto nos acercamos, como la cera
se derritieron sus alas, bajo su hermoso semblante
solo había un hombre,
tan flaco como yo y más cansado y mas viejo.

Me abracé a él y desnudos caímos al verde,
por primera vez amando a otro ser.

La medusa

Serpientes salen de tu cabeza
con objeto de adornar tus ojos.
de tu boca sale el fuego questionante,
y de tus ojos el fuego abrasador.

Soy Perseo, pero me falta el escudo espejado,
mis piernas y lengua tiritan,
mi boca está tan cerrada como la tuya
y mis ideas solo dicen: corre.

callejuelas

Un desvelo en la noche,
un deseo de regresar a lo olvidado,
a la luz de las tintineantes luces farolas
me llevo a ti, fantasma infecundo.

Calles estrechas y tortuosas,
en las esquinas espantapajaros maquillados
en un lascivo beso con hombres de gris
y botines de charol.

En tu morada azul oscuro,
camas desvencijadas y sofás trémulos.
Sobre la alfobra de la inteligente tromba
bombilla que alumbra tus agujereadas mejillas.

Dos únicos colores, blanco y negro, rojo
donde ocultas tu ser.
Singulares olores ajenos al capricho
emanan de tí.

Añoro cuando te arrojabas a mis brazos,
no necesitaba atravesar la frontera
de la razón para verte.

Los locos

Unos burgueses desde
su amargo despacho
rodeados de gris
dicen:

-¿Ha visto usted Señor Jackson
cómo van vestidos esos jovenes?

-Cierto es, Señor Jackson,
es una ofensa al buen gusto,
de hecho diría que deberían ser juzgados
por el tribunal del buen gusto y la decencia.

-Mire aquellos de alli por favor,
si parece que van disfrazados,
la cara pintada y ropa de colores.
(Risas estertóricas)

Mientras aire y saliva salía de su boca
se realisaba la ropa y pensaba

"Nunca me ha gustado esta ropa,
se me pega por todos sitios,
me estira, me molesta
¡Y este único color tan horrible!

Como hecho de menos el tiempo
en que de niño, me podía vestir
como quisiera,
para mi todo eran disfraces"

Y mientras pensaba esto
dijo a su compañero

"mira esos idiotas, nunca
llegaran a nada,
parecen locos,
quien querría vestirse así,
parecen niños".

el comediante

Tiene la cara pintada,
su nariz roja hace juego con el verde
de su cara y el negro de sus ojeras.

Sentado en un bordillo, la lluvia
va corriendo su maquillaje,
como si llorase por todas las cavidades
de su cara llena de agujeros.

Sus enormes pantalones están sujetos
a su cintura con una cuerda de plástico,
y están posados sobre un charco.

La botella de ginebra
sostenida por la mano izquierda,
le ha hecho adoptar la pose de Roden.

La única farola de la calle arroja
una sombra de dragón en
la carretera diagonal a su figura.

Dormir en el suelo
ha convertido su espalda
en una masa informe de músculos
aglutinados unos encima de otros.

Sus antes vigorosas manos,
entrenadas en cientos de actividades malabaristas,
dejan ver los huesos deformes y violentados
a traves de la translúcida piel sin carne.

Cómo explicar lo que siente
hacia quien le rechaza,
todas esas emociones están ahora
en su botella casi acabada.

Debajo de sus zapatos gigantes
tiene unos pies negros en contacto
con los restos de sus tripas.

Recuerda cuando hacía reir,
sus bromas y juegos asombraban
adultos que pagaban.

Ahora se desliza por la alcantarilla,
donde sus bromas siguen en los desechos
de sus antiguos clientes.

Triángulo

                                                     Esperanza.
                                              Pirámide de árboles.
                                                      
                                           Sólo en la cumbre llega la luz.
                                    Atraviesa los árboles y los alimenta

                                             El primer y último árbol están solos.
                           Uno por exceso, otro por defecto.

                                                                         Puede que sean el mismo.
            No se los puede ver con perspectiva.

                                                                 El bajo está en el interior de la montaña
 y solo el alto puede verlo.

homenaje a Walt Whitman

¡Que maravilloso es
andar tán solo con unos pantalones blancos!

La planta en la planta sentir,
y la tierra acompañar.

Aplastar hojas de hierba
y verlas levantarse de nuevo.
Las mismas hojas en África,
bajo los hermosos pies de los australianos,
de los escritores libres
y libres pintores;
las hojas de mi cabeza,
y las de mis compañeros.

Ver los reflejos destellos
del sol en el lino,
el movimiento de mis piernas blancas
que siempre me han sujetado
y me han llevado a mi destino.

Mostrar mi torso desnudo
al calor del Sol
con sus rayos verticales horizontales y oblicuos
incidiendo en mi piel color Sol.
Otras hojas de hierba surgen y se aplastan aquí.

En mi cabeza
tambien hay hojas de hierba,
que viven a la intemperie.
Sensibles al viento y agua
y todo tipo de intempestades.
Nada las cubre o protege,
están abiertas a la risa de los arbóles
mi hojas de hierba aman la vida

Acampada

Este jardín donde ahora somos bohemios,
algún día dejará de ser un jardín.

Algún dia dejará de tener la hierba amarilla,
dejara de ser pisada por místicos pies descalzos,
el agua las hará verde, pero dejara de sostener bohemia.

Algún día dejará el aire de llevar gritos,
el aire sólo llevará el sonido de plantas y fuentes,
y será tranquilo, pero dejará de conducir el sonido de la bohemia.

Pero ese día, nos acercaremos a este jardín,
cogeremos un trozo de tierra, lo oleremos,
y mantendrá nuestro olor, recordaremos nuestra bohemia
y volveremos a ser bohemios.

Recuerdos de una habitacion

La puerta de mi armario huele al celo de poemas pegados.
La pared de mi habitacion huele como la espalda de una chica.
Mi almohada tiene la forma de un vientre juvenil.
Mi mesa tiene las marcas de sudor de unas manos.
Mi parket tiene marcas de sudor de mis nalgas.
Hay en mi alfombra marcas de hombros pequeños, olor de pelo femenino y sabor de pies masculinos.
Mis sábanas saben a la primera infancia.

me gusta lamer

Me gusta lamer el polvo de las persianas enrolladas
Me gusta lamer las juntas de las baldosas.
Me gusta lamer el vello púbico de las estatuas griegas.
Me gusta lamer el tallo de las margaritas recién salidas de la tierra.
Me gusta lamer los chicles pisados de las alfombras pisadas.
Me gusta lamer saliva ajena a la sombra de una higuera.
Pero lo que más me gusta, es lamer la taza donde apoyas tus labios cuando vuelves.

estaciones en el triángulo

primavera
cielo amarillo
mar negro
sol blanco
viento blanco.

verano
cielo azul
mar verde
sol naranja
viento azul.

otoño
cielo naranja
mar morado
sol granate
viento morado

invierno
cielo blanco
mar negro
sol azul
viento ¡desgarrador!

Un rayo de luz

En la lucha entre el país
donde nunca se pone el Sol
y el país de las fauces devoradors de hierro
sostenidas por un cayado de madera,
hay un soldado con la cara cubierta de hollín.
Tiene los ojos blancos,
iluminados por el único rayo de Sol
de toda la batalla,
se sostiene las tripas
en un acto de recogimiento,
como si volviera a nacer.

Dos palmos por encima de él
la batalla continúa.
¡Se oye el traqueteo, gritos y lloros
trozos de hierro con objetivo mortal,
fuego que carte mata!
Y el pobre soldado
está entre los dos bandos
sin reconocer el suyo.

"¿Cómo pueden luchar entre sí,
compatriotas y camaradas de vida?
Hace tan sólo dos años
bebían en las mismas tabernas
y reían como amigos.

¿Cómo pueden matarse
 sólo al verse?
Es un ejemplo del patriotismo,
el compañerismo con unos,
y el resto escoria.

¿Cómo pueden continuar una pelea
que no es suya, mandados,
y a veces sin saber porque luchan?
Las nubes son muy bonitas,
y yo ya no puedo verlas,
me ciega este rayo de Sol.
Ellos aún estan a tiempo

¿no podrían obserbar su belleza
antes de que les ciege otro rayo de Sol?
Esta es mi balada de dolor,
no sé si sera suficiene,
antes de que les ilumine y les ciege"

Sus ultimas palabras, despacio,
apenas se oían entre los disparos.
Sus ojos se oscurecían lentamente
en el centro de su afligido rosro.

Poco a poco más rayos de luz
atravesaron las nubes,
finalmente, la luz se hizo
en el valle.

Solo conozco de tí, el verde

Concepcion verde, amor platónico,
incógnita verde, estrecho camino,
musa verde.

Si la madurez fuera un árbol,
tu serias la rama mas frágil y elevada.
Mirando con superioridad y con humildad
tratando.

Eres la musa de los artistas,
eres la dama verde en los cuadros
de Tolouse-Lautrec.

No tienes libre elección,
ni posibilidades con responsabilidad.

Como la lengueta de fuego
que a los discípulos de Jesús alumbró,
iluminas a quienes te buscan ansiosamente.

Eres la musa verde que todos dicen que desean
y pocos se atreven a buscar,
pues para ello, hace falta olvidar la razón
y la verdad.

Apareces por igual en dictaduras,
anarquías y vidas solitarias,
solo es imposible encontrarte en la posesión,
la dominación.

Deseo encontrarte por encima de nada,
la razón y la verdad, me son indiferentes,
de que me sirven si estoy contigo.

¿Deberán pasar años hasta encontrarte?
¿Te encontrare mañana de golpe, o te veré venir?

Espero que no ocurra como con algunas esperanzas,
que una vez conseguidas, desaparece el placer.

A Bao A Qu propio

Marfil y ébano tallado es mi cuerpo.
Líneas marcadas y redondas formas.

Es difícil verlo porque no es matería.
Solo una ilusión, una mentira, una irrealidad.
Eterno en su inexistencia.

Solo existe al Sol iluminado
del dia y el mar.
Toma forma cuando a la fuerza del viento
se aleja de la tierra.

Cuando se acerca al origen
y se aleja de lo corrompido,
sombras se dibujan en el agua.
Y cuando es totalmente materia,
hermoso y pleno,
vuelve a desaparecer lentamente.
Pero entonces ya pertenece al viento
y ha llegado al Sol.

oda a mi cordón umbilical

¿Qué es un canario en una jaula?
Un deseo

De que pudiera ser,
al estar encerrado,
cantar; agradecer.

Ese deseo frustra, a quien lo enjaula
y a quienes enjaulan.
Ver la libertad a través de unos barrotes.

El canario pensará entonces:
"¡Cómo mi amo me encerró en esta jaula,
me ha cortado la libertad, es terrible!"
es la jaula en que es fácil entrar,
y salir es para los más fuertes.
Un día entrará su pareja
y vivirá su familia dentro de la jaula.

Pequeña Revelación

En el pueblo de cada uno
lago, río, mar o nada.

Es antes de los campos de trigo,
después de la iglesia
y después de las ganaderias.

Habitan en calma, fluyen,
se mueven, o se lamentan.

La búsqueda (entendemos lo que buscamos)

Hoy he conocido un viejo artesano
que, aún a punto de morir,
tenia una contínua expresión de felicidad.
Sus últimas palabras fueron así:

"Dime dónde te escondes,
porque te ocultas.

Cuando era joven mis dias transcurrían en una agradable indiferencia,
eran sólo un paseo por yermas carreteras vacias.
Viendo lo mismo desde el amanecer.
La noche siempre cercana y de pronta llegada.

Salí en tu búsqueda ansiosamente,
no sabía si cambiarías mi tristeza
pero sin esperanza,
tampoco se tiene vida.


Diez años después
ya recorrí los rincones de los continentes,
he visto las ciudades más antíguas
y las civilizaciones mas recónditas.
Te busqué en el aliento de los osos
y en el abrazo de los pulpos en las profundidades.


Cuando ya no tuve edad para seguir así
y preguntándome si eres sentimiento,
tuve mujer e hijos.
Tal vez fuese la comodidad, me dije,
y consegui un trabajo bien pagado que odiaba,
pero esto solo me adormeció.

Después te busqué en el arte,
la literatura, la pintura, la meditación,
pero sólo me crearon nuevas dudas.
La religión tan sólo me intentó cambiar
y hacerme buscar otros objetivos.


Después de esto creé mi propio camino.
Con mis mano no construí mi destino,
sino mi yo interno, mis deseos, y los miré de frente.
Así me encontré a mí mismo,
y conociéndose uno mismo
se conoce todo, menos tú.

Ahora que lo he contado todo
y el cuerpo no me responde
solo puedo buscar en la memoria.
Y por fín te he encontrado
¡Siempre me has acompañado!

Parece amor

Querida, esta carta es
de objetivo sinceridad.

Te llaman amor aunque no lo eres,
te han dado tantos nombres que ya no tienes.

¿No te duele que te usen como arma?
No ser solo elemento de guerra,
además ser usada como tal
fuera de esta.

Como gata, como flor y verso
como diosa espíritu tentación.

¿De verdad eres tan vieja como la vida?
No lo creo, no puede ser,
guardas el frescor de la juventud
y su cercanía.

Dos elementos habitan en mi alma:
una hoja y una catarata.

Cuando la catarata fluye
puede arrasar mi alma,
solo el papel puede detenerla.

Las palabras mágicas son las únicas
de calmar la catarata capaces,
entonces retrocede y busca
en su lago calmado el amparo y descanso.

Si la hoja no basta
el agua la arrastra
e inunda mi alma con fuerza y desasosiego,
arrasando ideas, ideales y amistades.

Entonces la hoja se levanta, derrotada y mojada,
arrepentida por no contener la furia
siempre creciente de la catarata de mi alma.
A veces se pregunta "solo soy una hoja
¿Porqué he de poder con la catarata?"

¿Quién es Dios?

¿Que debió pensar Dios
en el vasto océano antes de soplar vida?

El mundo como lámina infinita
sería para él un libro blanco, virgen e ideal.
Quien sabe si no sería humano
como cualquiera de nosotros,
criaturas indefensas y solitarias
sociales por inseguridad.

¡Cuan sólo se habrá sentido
al sentirse solo, solo rodeado de agua;
o sin madre o amigos para amar!

Y en esta triste soledad,
sin nadie; decidiera escribir.

Es posible que en su deseo de ser amado,
de su presencia eliminara las pruebas,
y que, por precocidad no fuera eficiente.
Yque no fuera sino el origen de las especies,
y que como el agua que toma forma de su recipiente
llegara el humano.

¡Cuan orgulloso se habrá sentido,
como el padre que ve un gesto propio en su hijo
o el novelista que encuentra por intuición otro personaje!

Sintiéndose identificado les enseñó a crear y pensar
y por él crearían molinos y versos;
hasta cuando quisiera cobrar en amor...

¡Cuan triste se debió sentir
como el padre con un hijo que le odia
o el poeta que no ha conseguido expresar lo que siente!

De estar solo en la soledad,
evolucionó a estar solo con sus subordinados.

¿Fué este su pensamiento al convertirse
en uno de sus subordinados?

De ser escritor evolucionó a ser personaje
para ser idea siempre inacabada.

Es posible que esta sea la historia triangular,
que siempre se repite y de algún modo todos reflejamos,
que somos el espejo empañado de Dios,
y solo habiéndolo vivido podemos imaginar la pena
de este pobre ser desgraciado;
que somos los personajes de su novela,
sus hijos rebelados,
nuestro castigo es ser otros triángulos similares al suyo.

¿Cómo podría llamarte? ah, si, cobarde.
Si con el resto del mundo, de agua
fuera tu relacion, en el mar de la culpa vivirías.

Apiádate de tí mismo, has sufrido mucho,
eres solo un esclavo o una víctima
y tu opresor es el responsable de tus males,
de todos tus males.

En fin, dentro del mar de culpa se puede respirar,
húndete bien dentro de él y responsabiliza a alguien,
ya sabes, para estar dentro debes hundir también
a un opresor o víctima¡En el mar de la culpa todo
es solidaridad y relaciones humanas caritativas y generosas!

soledad

Mi piel desea extenderse, ser más
formas crear distintas y flotar,
elementos distintos rodear
como una nube larga.

O tal vez solo desea abrazar.

Abrazar, ser rodeada por otra piel,
piel que nunca se podra sustituir por cojines.
Sentir la presencia de otro ser
que acabará con esos momentos tristes
en que rodeo con mis brazos mi espalda
anhelando que se confunda mi tristeza.

Acogedora es mi cama como triste engaño,
cuando un actor es conocido, es actor no personaje.
Y lo siguen contratando. Y sigo abrazando
a gente sin piel, momentos de melancolía
tintados de morado oscuro.

Nunca suficientes, como las malas comidas
enseguida me llenan.

Sentarse solo en el sofá y sentir una melancolía,
tan profunda que creo que me horada el pecho.
Nunca suficiente, siempre demasiado.
Aguantar la respiración y soltarla de golpe.
Toser. Apretar el diafragma, al ritmo que se acelera
y detiene, las manos en el centro del pecho duelen.
Parecen querer sostener el corazón que se funde.

Por ocultar mi debilidad izo barreras
y continúo en soledad.

Di que lo sientes
vamos di que lo sientes.

Has desviado la comodidad de alguien.

No se lo que has dicho,
ni si es ofensivo,
tan solo di lo que quiero.

Ganarás categoría,
cuando vean tu arrepentimiento
te creerán un buen cristiano
y persona decente.

A ninguno nos importa que piensas,
finge.
Y serás uno mas de nosotros,
o serás un paria.

Es muy fácil, baja la cabeza
dobla las rodillas para estar mas bajito
y encoge los hombros,
y te perdonaran con benevolencia.

El siguiente paso es casarte sin desearlo
y tener hijos que no quieras,
es solo fingir.

Aquí todos lo hemos hecho,
es tu prueba de entrada.
Lo que debes hacer para ser uno de los nuestros,
y como nosotros te vestirás con ropas elegantes
para tapar tu vacío,
que eres un despojo humano.

Atraerán la atención grandes brillantes
y así nadie vera tu alma oscureciendo,
que eres un saco de nada tejido en oro.

lleno tierra desesperado lluvia mar
sol amor dolor infinito sexo muerte
corazón ojos luz vacio

estas son las palabras que encontraras en todos los poemas. La calidad popular del poema y el numero de estas palabras son directamente proporcionales. ¿Quieres escribir una obra maestra? escribe el mayor numero posible de estas palabras. Usalas todas, aunque sea en distintos poemas, entonces podras publicar un libro. Faltan muchas, añadelas y escribelas para ser un gran escritor

Hace frio sin embargo
sudo.

escondido entre telas
que me separan del viento
no puedo moverme,
es la ropa la que lo evita.

¿es impermeable?
El sudor a flor de piel
es el rocío que causa
la angustia en uno mismo
y el placer en otro.

El Sol puede quemar el sudor
de la angustia,
la ropa no lo consiente
ya forma parte de nosotros
el sudor y la angustia.

Cárcel de oportunidades

Como el agua al nadar
con la mano abierta,
mis oportunidades escapan
fluyendo entre mis dedos.

Quiero atraparlas sin necesidad
de cerrar los dedos,
dejar de ser siempre yo
el que haga la fuerza
que haya de impulsar la aventura.

Quiero que la corriente
me arrastre
y sin fuerza, descansar creciendo.

Mis rejas son los dedos que debo cerrar,
y así quedo sin carcelero y sin juez,
yo solo me encierro.

Escoras viento en popa
con el océano debajo.
¿Dime, quien te guía, tu destino,
el viento o el mar?

Siendo que perteneces al viento,
¿no deberías volar?
Odias a quien te sostiente,
le cortas.
Descuidas de quien te construyó,
te alejas de él
y huyes.

¿eres, pues, libre?
te controlan pero no dominan
y entre vientos habitas,
que son tu abrigo y hogar.

Envidio tu fortaleza, la que entrenas
equilibrado entre mordiscos de olas.
resistes las mareas y juegas con ellas
atravesando los azules.

inspiracion

¿Dónde he dejado mis espuelas,
con que azuzo al caballo hasta extenuarse?
Parece mojado del sudor oscuro que seca
al sol de medianoche,
entre canciones y poemas.

No sé cuando las usé por última vez,
risas de cabaret y humo nublaban
mis sentidos, convirtiendo
turbación en tinta turbia.

Un manchurrón lírico inundaba
hojas de cuaderno al usar
mis espuelas por vez primera.

¿Las espuelas se gastan o se afilan?
asesinare al caballo con un martillo
o un cuchillo, y asi podre
tocar la tierra sin el caballo mediocre
que me aleja de la realidad.

Así tocando con mis manos la tierra
sentiré crecer las plantas,
y no necesitaré las espuelas
que noto en mi lomo.

pequeña revelación

Es cómodo reprimir sin objetar, aguantamos el desagrado
no queremos que al levantarnos
todas las miradas se posen en nosotros.

A los cinco minutos se pasa, pero las palabras que no decimos,
caen en el pozo de la frustración
y pesan.

pequeña revelación

En la noche algunas miradas están atentas
otras se pierden en pensamientos,
conversando trascienden en jóvenes
viejos perros apaleados.

Convierten experiencias en lecciones
que en memoria de jovenes residen,
aquellos a quienes no dijeron
que el mundo es peligroso.

pequeña revelación

Nos rodea el verde,
pero las plantas están muertas,
también el naranja
pero el Sol ya ha sido tapado,
el azul ni en el mar ni el cielo,
el blanco ni en aves ni en piedras,
el negro ni en la noche ni en los votos.
Mas colores me rodean y ninguno es real
todos son gris, pues al gris pertenecen
y del gris proceden.

Nos dejamos engañar, con vivos colores
que creemos son verdad,
tal vez no lo comprendamos
y estamos atrapados por ello,
tal vez al crearlo nos convertimos en gris.

grabados

me tapan cifras blancas y letras
me limpian y ensucian según quieren
me aporrea un bastón blanco
con brutalidad

me muestran ante su objetivo
y demuestran cuanto me han grabado
entonces, una vez mostrado, borran lo escrito
y escriben de nuevo cifras blancas y letras

amenazas

Las personas libres o presuntas locas son una amenaza para la sociedad,
son una amenaza para su estilo de vida y sus valores.
Los borregos, sobre todo cuando ya no pueden cambiar son conducidos por la envidia a eliminar su libertad.
Es fácil reconocerlas, porque es agradable estar con ellas si buscas libertad.

triunfo poético

Un poeta nunca puede ser considerado por sus contemporáneos porque este grupos social está formado por individuos ególatras. Esto es debido a que es un trabajo muy personal y solitario, y además como no es reconocido cada uno intenta ser el mejor, incluso a veces su poesía no es comprensible porque es mucho mas difícil ser criticado si puedes poner la excusa: es que no lo comprendes.

Sinestesia bohemia

Baudelaire se deshace entre mis labios,
su putrefacción,
y las moscas germinan en mi lengua haciendo crecer en mi garganta el arbol del génesis.
La serpiente llama a situarse frente a mi y escuchar,
confundiendo mi cabeza en la falda.
Mis ojos han dejado de ver, al igual que mi nariz, oyen.
Tan solo sienten el olfato y el gusto, descifran el gran laberinto.
Su mirada es mi sexo, en descomposición su grito