La medusa

Serpientes salen de tu cabeza
con objeto de adornar tus ojos.
de tu boca sale el fuego questionante,
y de tus ojos el fuego abrasador.

Soy Perseo, pero me falta el escudo espejado,
mis piernas y lengua tiritan,
mi boca está tan cerrada como la tuya
y mis ideas solo dicen: corre.

callejuelas

Un desvelo en la noche,
un deseo de regresar a lo olvidado,
a la luz de las tintineantes luces farolas
me llevo a ti, fantasma infecundo.

Calles estrechas y tortuosas,
en las esquinas espantapajaros maquillados
en un lascivo beso con hombres de gris
y botines de charol.

En tu morada azul oscuro,
camas desvencijadas y sofás trémulos.
Sobre la alfobra de la inteligente tromba
bombilla que alumbra tus agujereadas mejillas.

Dos únicos colores, blanco y negro, rojo
donde ocultas tu ser.
Singulares olores ajenos al capricho
emanan de tí.

Añoro cuando te arrojabas a mis brazos,
no necesitaba atravesar la frontera
de la razón para verte.

Los locos

Unos burgueses desde
su amargo despacho
rodeados de gris
dicen:

-¿Ha visto usted Señor Jackson
cómo van vestidos esos jovenes?

-Cierto es, Señor Jackson,
es una ofensa al buen gusto,
de hecho diría que deberían ser juzgados
por el tribunal del buen gusto y la decencia.

-Mire aquellos de alli por favor,
si parece que van disfrazados,
la cara pintada y ropa de colores.
(Risas estertóricas)

Mientras aire y saliva salía de su boca
se realisaba la ropa y pensaba

"Nunca me ha gustado esta ropa,
se me pega por todos sitios,
me estira, me molesta
¡Y este único color tan horrible!

Como hecho de menos el tiempo
en que de niño, me podía vestir
como quisiera,
para mi todo eran disfraces"

Y mientras pensaba esto
dijo a su compañero

"mira esos idiotas, nunca
llegaran a nada,
parecen locos,
quien querría vestirse así,
parecen niños".

el comediante

Tiene la cara pintada,
su nariz roja hace juego con el verde
de su cara y el negro de sus ojeras.

Sentado en un bordillo, la lluvia
va corriendo su maquillaje,
como si llorase por todas las cavidades
de su cara llena de agujeros.

Sus enormes pantalones están sujetos
a su cintura con una cuerda de plástico,
y están posados sobre un charco.

La botella de ginebra
sostenida por la mano izquierda,
le ha hecho adoptar la pose de Roden.

La única farola de la calle arroja
una sombra de dragón en
la carretera diagonal a su figura.

Dormir en el suelo
ha convertido su espalda
en una masa informe de músculos
aglutinados unos encima de otros.

Sus antes vigorosas manos,
entrenadas en cientos de actividades malabaristas,
dejan ver los huesos deformes y violentados
a traves de la translúcida piel sin carne.

Cómo explicar lo que siente
hacia quien le rechaza,
todas esas emociones están ahora
en su botella casi acabada.

Debajo de sus zapatos gigantes
tiene unos pies negros en contacto
con los restos de sus tripas.

Recuerda cuando hacía reir,
sus bromas y juegos asombraban
adultos que pagaban.

Ahora se desliza por la alcantarilla,
donde sus bromas siguen en los desechos
de sus antiguos clientes.

Triángulo

                                                     Esperanza.
                                              Pirámide de árboles.
                                                      
                                           Sólo en la cumbre llega la luz.
                                    Atraviesa los árboles y los alimenta

                                             El primer y último árbol están solos.
                           Uno por exceso, otro por defecto.

                                                                         Puede que sean el mismo.
            No se los puede ver con perspectiva.

                                                                 El bajo está en el interior de la montaña
 y solo el alto puede verlo.

homenaje a Walt Whitman

¡Que maravilloso es
andar tán solo con unos pantalones blancos!

La planta en la planta sentir,
y la tierra acompañar.

Aplastar hojas de hierba
y verlas levantarse de nuevo.
Las mismas hojas en África,
bajo los hermosos pies de los australianos,
de los escritores libres
y libres pintores;
las hojas de mi cabeza,
y las de mis compañeros.

Ver los reflejos destellos
del sol en el lino,
el movimiento de mis piernas blancas
que siempre me han sujetado
y me han llevado a mi destino.

Mostrar mi torso desnudo
al calor del Sol
con sus rayos verticales horizontales y oblicuos
incidiendo en mi piel color Sol.
Otras hojas de hierba surgen y se aplastan aquí.

En mi cabeza
tambien hay hojas de hierba,
que viven a la intemperie.
Sensibles al viento y agua
y todo tipo de intempestades.
Nada las cubre o protege,
están abiertas a la risa de los arbóles
mi hojas de hierba aman la vida

Acampada

Este jardín donde ahora somos bohemios,
algún día dejará de ser un jardín.

Algún dia dejará de tener la hierba amarilla,
dejara de ser pisada por místicos pies descalzos,
el agua las hará verde, pero dejara de sostener bohemia.

Algún día dejará el aire de llevar gritos,
el aire sólo llevará el sonido de plantas y fuentes,
y será tranquilo, pero dejará de conducir el sonido de la bohemia.

Pero ese día, nos acercaremos a este jardín,
cogeremos un trozo de tierra, lo oleremos,
y mantendrá nuestro olor, recordaremos nuestra bohemia
y volveremos a ser bohemios.

Recuerdos de una habitacion

La puerta de mi armario huele al celo de poemas pegados.
La pared de mi habitacion huele como la espalda de una chica.
Mi almohada tiene la forma de un vientre juvenil.
Mi mesa tiene las marcas de sudor de unas manos.
Mi parket tiene marcas de sudor de mis nalgas.
Hay en mi alfombra marcas de hombros pequeños, olor de pelo femenino y sabor de pies masculinos.
Mis sábanas saben a la primera infancia.

me gusta lamer

Me gusta lamer el polvo de las persianas enrolladas
Me gusta lamer las juntas de las baldosas.
Me gusta lamer el vello púbico de las estatuas griegas.
Me gusta lamer el tallo de las margaritas recién salidas de la tierra.
Me gusta lamer los chicles pisados de las alfombras pisadas.
Me gusta lamer saliva ajena a la sombra de una higuera.
Pero lo que más me gusta, es lamer la taza donde apoyas tus labios cuando vuelves.

estaciones en el triángulo

primavera
cielo amarillo
mar negro
sol blanco
viento blanco.

verano
cielo azul
mar verde
sol naranja
viento azul.

otoño
cielo naranja
mar morado
sol granate
viento morado

invierno
cielo blanco
mar negro
sol azul
viento ¡desgarrador!

Un rayo de luz

En la lucha entre el país
donde nunca se pone el Sol
y el país de las fauces devoradors de hierro
sostenidas por un cayado de madera,
hay un soldado con la cara cubierta de hollín.
Tiene los ojos blancos,
iluminados por el único rayo de Sol
de toda la batalla,
se sostiene las tripas
en un acto de recogimiento,
como si volviera a nacer.

Dos palmos por encima de él
la batalla continúa.
¡Se oye el traqueteo, gritos y lloros
trozos de hierro con objetivo mortal,
fuego que carte mata!
Y el pobre soldado
está entre los dos bandos
sin reconocer el suyo.

"¿Cómo pueden luchar entre sí,
compatriotas y camaradas de vida?
Hace tan sólo dos años
bebían en las mismas tabernas
y reían como amigos.

¿Cómo pueden matarse
 sólo al verse?
Es un ejemplo del patriotismo,
el compañerismo con unos,
y el resto escoria.

¿Cómo pueden continuar una pelea
que no es suya, mandados,
y a veces sin saber porque luchan?
Las nubes son muy bonitas,
y yo ya no puedo verlas,
me ciega este rayo de Sol.
Ellos aún estan a tiempo

¿no podrían obserbar su belleza
antes de que les ciege otro rayo de Sol?
Esta es mi balada de dolor,
no sé si sera suficiene,
antes de que les ilumine y les ciege"

Sus ultimas palabras, despacio,
apenas se oían entre los disparos.
Sus ojos se oscurecían lentamente
en el centro de su afligido rosro.

Poco a poco más rayos de luz
atravesaron las nubes,
finalmente, la luz se hizo
en el valle.

Solo conozco de tí, el verde

Concepcion verde, amor platónico,
incógnita verde, estrecho camino,
musa verde.

Si la madurez fuera un árbol,
tu serias la rama mas frágil y elevada.
Mirando con superioridad y con humildad
tratando.

Eres la musa de los artistas,
eres la dama verde en los cuadros
de Tolouse-Lautrec.

No tienes libre elección,
ni posibilidades con responsabilidad.

Como la lengueta de fuego
que a los discípulos de Jesús alumbró,
iluminas a quienes te buscan ansiosamente.

Eres la musa verde que todos dicen que desean
y pocos se atreven a buscar,
pues para ello, hace falta olvidar la razón
y la verdad.

Apareces por igual en dictaduras,
anarquías y vidas solitarias,
solo es imposible encontrarte en la posesión,
la dominación.

Deseo encontrarte por encima de nada,
la razón y la verdad, me son indiferentes,
de que me sirven si estoy contigo.

¿Deberán pasar años hasta encontrarte?
¿Te encontrare mañana de golpe, o te veré venir?

Espero que no ocurra como con algunas esperanzas,
que una vez conseguidas, desaparece el placer.

A Bao A Qu propio

Marfil y ébano tallado es mi cuerpo.
Líneas marcadas y redondas formas.

Es difícil verlo porque no es matería.
Solo una ilusión, una mentira, una irrealidad.
Eterno en su inexistencia.

Solo existe al Sol iluminado
del dia y el mar.
Toma forma cuando a la fuerza del viento
se aleja de la tierra.

Cuando se acerca al origen
y se aleja de lo corrompido,
sombras se dibujan en el agua.
Y cuando es totalmente materia,
hermoso y pleno,
vuelve a desaparecer lentamente.
Pero entonces ya pertenece al viento
y ha llegado al Sol.

oda a mi cordón umbilical

¿Qué es un canario en una jaula?
Un deseo

De que pudiera ser,
al estar encerrado,
cantar; agradecer.

Ese deseo frustra, a quien lo enjaula
y a quienes enjaulan.
Ver la libertad a través de unos barrotes.

El canario pensará entonces:
"¡Cómo mi amo me encerró en esta jaula,
me ha cortado la libertad, es terrible!"
es la jaula en que es fácil entrar,
y salir es para los más fuertes.
Un día entrará su pareja
y vivirá su familia dentro de la jaula.

Pequeña Revelación

En el pueblo de cada uno
lago, río, mar o nada.

Es antes de los campos de trigo,
después de la iglesia
y después de las ganaderias.

Habitan en calma, fluyen,
se mueven, o se lamentan.

La búsqueda (entendemos lo que buscamos)

Hoy he conocido un viejo artesano
que, aún a punto de morir,
tenia una contínua expresión de felicidad.
Sus últimas palabras fueron así:

"Dime dónde te escondes,
porque te ocultas.

Cuando era joven mis dias transcurrían en una agradable indiferencia,
eran sólo un paseo por yermas carreteras vacias.
Viendo lo mismo desde el amanecer.
La noche siempre cercana y de pronta llegada.

Salí en tu búsqueda ansiosamente,
no sabía si cambiarías mi tristeza
pero sin esperanza,
tampoco se tiene vida.


Diez años después
ya recorrí los rincones de los continentes,
he visto las ciudades más antíguas
y las civilizaciones mas recónditas.
Te busqué en el aliento de los osos
y en el abrazo de los pulpos en las profundidades.


Cuando ya no tuve edad para seguir así
y preguntándome si eres sentimiento,
tuve mujer e hijos.
Tal vez fuese la comodidad, me dije,
y consegui un trabajo bien pagado que odiaba,
pero esto solo me adormeció.

Después te busqué en el arte,
la literatura, la pintura, la meditación,
pero sólo me crearon nuevas dudas.
La religión tan sólo me intentó cambiar
y hacerme buscar otros objetivos.


Después de esto creé mi propio camino.
Con mis mano no construí mi destino,
sino mi yo interno, mis deseos, y los miré de frente.
Así me encontré a mí mismo,
y conociéndose uno mismo
se conoce todo, menos tú.

Ahora que lo he contado todo
y el cuerpo no me responde
solo puedo buscar en la memoria.
Y por fín te he encontrado
¡Siempre me has acompañado!

Parece amor

Querida, esta carta es
de objetivo sinceridad.

Te llaman amor aunque no lo eres,
te han dado tantos nombres que ya no tienes.

¿No te duele que te usen como arma?
No ser solo elemento de guerra,
además ser usada como tal
fuera de esta.

Como gata, como flor y verso
como diosa espíritu tentación.

¿De verdad eres tan vieja como la vida?
No lo creo, no puede ser,
guardas el frescor de la juventud
y su cercanía.